Nothing about sex ever shocks women.

J. G. Ballard, Super-Cannes.

Klingt vielversprechend. Bin mir aber nicht sicher, ob es auch stimmt.

Diesmal verlief der sommerliche Abend sehr diesseitig. Zumindest haben der laute Exorzist respektive der oder die Besessene (siehe unten) nichts von sich hören lassen. Hoffentlich bleibt das so. Allerdings würde es mich schon interessieren, was in der Nacht zum 20. Juli wirklich passiert ist. Aber einfach mal bei den Häusern der Nachbarschaft klingeln und ganz unverblümt fragen, scheidet als Option aus. "Ja, hallo auch - und wie siehts aus? Schon das Ausfahrwort gesprochen? Ah, schön. Rückkehrverbot war erfolgreich? Das freut mich."
Eher nicht.

Gestern abend saßen wir zusammen auf der Terrasse. Meine Freundin, ihre Schwester und ich. Die Schwester hatte eine Flasche kühlen Sekts mitgebracht. Einen Anlaß für dieses Treffen gab es nicht. So etwas brauchen wir nicht. Wir zündeten Kerzen an und beobachteten, wie es langsam dunkel wurde. Das Thermometer zeigte noch 28 Grad an. Wir tranken unseren Sekt und erzählten uns gegenseitig von unserem Tag. Die Gärten waren voller Geräusche. Nachbarn gossen ihren Rasen und redeten miteinander, die Zikaden zirpten, die Vögel zwitscherten, die dicke Katze strich durch das Gebüsch. Unter diese Geräusche mischte sich ein anderes, sonderbares, das ich nicht einordnen konnte. Ein Grummeln, Röhren, Zischen, Brummeln und Stöhnen. Ein defekter Rasenmäher? Es war ein wenig unheimlich. Ich sagte nichts. Nach einiger Zeit merkte ich an den Blicken der beiden Damen, dass auch sie mittlerweile auf diese seltsamen Töne aufmerksam geworden waren. Das war einerseits beruhigend, denn ich hatte schon befürchtet, unter Einbildungen zu leiden. Andererseits wurden diese Schreckenslaute damit zu einer bestätigten Realität. Zunächst ließen wir uns nicht beirren. Unser Gespräch wandte sich trotzig hellen, sommerlichen und lebensbejahenden Themen zu. Frau Waldorff und ihre Schwester erzählten mir von jugendlichen Urlauben auf griechischen Inseln und ihrer Zeit als Quasi-Gogo-Tänzerinnen in der Insel-Disco, als sie reichlich Tequila Slammer tranken, sich von Schafskäse und Keksen ernährten und ganz allgemein wohl viel Spaß hatten. Zumindest erschien es ihnen im Rückblick so. An vieles erinnern sich die beiden aber einfach nicht mehr. Siehe Tequila Slammer. Währenddessen war es bis auf die Zikaden (die vielleicht nur Grillen waren, wer weiß das schon so genau) sehr ruhig geworden. Da war aber noch immer dieses nicht zu identifizierende Geräusch, das auch den beiden Damen nicht geheuer war. Frau Waldorff meinte, es könnte sich um ein fernsteuerbares Auto handeln. Die Kinder der Siedlung waren inzwischen jedoch schon alle im Bett. Im übrigen konnten wir jetzt hören, dass es keinesfalls ein mechanisches Geräusch sein konnte. Es musste eine Stimme sein. Einzelne Worte wurden artikuliert. Nicht so, dass wir sie verstehen und deuten konnten. Aber wir waren sicher: Es war eine Stimme. Und plötzlich wusste ich, an was mich diese gepresste, quengelnde und laute Stimme erinnerte. An schlechte Filme, in denen fragwürdige Priester mit blutunterlaufenen Augen Teufel und dergleichen austreiben. Auf dem Bett liegt dann stets eine "besessene" Frau (es sind immer Frauen), aus der dann eine Stimme (nicht ihre eigene) wütend und derb den Priester und das Christentum beschimpft. Traditionell klingt diese Stimme genau wie die Stimme, die wir gestern hörten. Solche Austreibungen kommen ja wieder in Mode, wie ich letztes Jahr feststellte. Gestern war diese Dämonengeschichte einfach ein klassischer Fall von Party Pooping. Unverschämtheit. Irgendwann hatte der Exorzist gestern Feierabend gemacht. Wir hörten jedenfalls nichts mehr. Hoffentlich kommt er nicht wieder.