Eine zerknitterte und abgerissene Djuna Barnes flaniert durch die provinzielle Fußgängerzone.
Die kegelförmige bunte Mütze hat sie sich wohl selbst gestrickt. Mit dem Ding auf dem Kopf sieht sie aus wie die Hohepriesterin einer verschwundenen Religion. Djuna raucht mittels einer langen Zigarettenspitze.
Das war nicht anders zu erwarten. Ihr Blick ist scheinbar wachsam auf die überladene Weihnachtsdekoration gerichtet. Aber interessiert sie sich für das Leben um sie herum? Wahrscheinlich achtet sie gar nicht auf die Lichterketten und die glitzernden Kugeln. Denkt lieber über ihre große Zeit als Journalistin und Avantgarde-Autorin in Paris nach.
Oder sie bereitet einen neuen Text vor. Schließlich hat die literarische Welt seit 1940 wenig von ihr gehört.