Berlin ist ja immer eine Reise und überhaupt. Die plüschige Atmosphäre eigentümlicher Secondhand-Geschäfte im Souterrain brachte meine Freundin dazu, recht nutzlose Dinge zu erwerben. Zum Beispiel drei Rollen Tapeten aus volkseigener Produktion. Gelbe Blumen auf bleichem Untergrund. Sehr Siebziger. "Die sind lustig! Damit könnte ich das Badezimmer tapezieren", meinte sie frohgemut. "Mal sehen", erwiderte ich etwas skeptischer. Seien wir mal ehrlich: Solche Käufe sind einer der vielen Gründe, in die faszinierende Stadt an der Spree zu reisen. Ein weiterer Reisegrund ist zudem, durch die asphaltgrauen Straßen wandern und an jeder Ecke Erinnerungen auffrischen zu können. "Hier war ich schon mal. Muss so 1986 herum gewesen sein. Vielleicht wars aber woanders. Sah jedenfalls so ähnlich aus." Oder auch: "Es ist kalt. Verdammt kalt. Warum muss es immer kalt sein, wenn ich in Berlin bin?". Tja, das könnte unter anderem damit zusammenhängen, dass der Besuch im Winter stattfindet. Was mich zu einem echten Klassiker-Stehsatz für Berlin-Besucher bringt: "Hey, in Berlin ist es im Winter immer noch kälter als bei uns!".
Aber genug davon. Die Tage in der Stadt waren entspannend, inspirierend und viel zu schnell vorüber.
Als wir dann in aller Herrgottsgfrühe im Bus zum Flughafen lümmelten, passierte es. Jensen stieg ein.
Das muss ich jetzt erklären.
Ich kenne Herrn Jensen nicht persönlich. Der Mann, der einstieg, hieß wahrscheinlich gar nicht Jensen.
Erschwerend kommt hinzu, dass Herr Jensen gar nicht existiert. Zumindest nicht der Herr Jensen, den ich hier meine.
Es handelt sich bei Jensen um eine Romanfigur, die ich mir vor vielen Jahren ausgedacht hatte.
Den Roman habe ich nie vollendet. Es sollte ein Krimi werden, in dem unter anderem die schwarze Reichswehr, Exilrussen, Hans Albers und eine fiktive UFA-Filmschönheit eine gewisse Rolle spielen, angesiedelt im Jahre 1932.
Herr Jensen war Polizeibeamter und meine Hauptfigur. Ich stellte ihn mir hager und von mittlerer Statur vor. Sein Gesichtsausdruck war ernst - vermutlich, um unnahbar zu wirken. Jensen litt nämlich unter extremer Schüchternheit. So dachte ich mir das und so sah ich ihn vor mir. Mit dem dunkelgrauen Anzug und dem schwarzen Mantel, seinem Regenschirm und seinem Hut.
Und dieser Mann stieg in den Bus zum Flughafen ein. Inklusive Melone, Gamaschen und zwei siebzig Jahre alten rindsledernen Koffern. Plötzlich war ich hellwach.
Am Flughafen habe ich ihn aus den Augen verloren. Ich wüßte zu gern, wohin seine Reise ging.